TRILLADORA - NEIL YOUNG

TRILLADORA - NEIL YOUNG

Se ocultaban tras balas de heno.
Plantaban con la luna llena.
Habían ofrecido todo lo que tenían 
a cambio de algo nuevo.

Pero la luz del día se cernía sobre ellos:
podían ver cómo las trilladoras se acercaban
y el agua brillaba como diamantes con el rocío.

Y yo acababa de levantarme:
me puse en marcha antes de que hubiera luz
tratando de sacarle una hora de ventaja al sol.

Cuando vi aquellas trilladoras rodando
que parecían ocupar una carretera de dos direcciones de ancho
sentí que mi día acababa de empezar.

Donde las águilas planean en ascensión
hay un vetusto río que se curva
por las inmemoriales gargantas del cambio
en las que el insomnio aguarda.

Busqué a mis compañeros
que estaban perdidos en cañones cristalinos
donde el filo desnortado de la ciencia
apuñalaba las puertas del cielo.

Fue entonces cuando me di cuenta de que ya había tenido suficiente:
me fundí la tarjeta de crédito en combustible
rumbo a donde el cemento deja paso a la arena.

Con un billete de ida al país de la verdad
y mi maleta en mano.
¿Cómo perdí a mis amigos?
Todavía no logro entenderlo.

Tenían la mejor variedad.
Les envenenaron a base de protección.
No había nada que necesitaran:
nada que les quedara por encontrar.

Estaban perdidos en formaciones roqueras
o llegaron a confundirse con los bancos de los parques
en las aceras y las estaciones.
Esperaban. Esperaban.

Así que yo llegué a aburrirme y les dejé allí:
para mí no eran más que peso muerto.
Mejor coger la carretera sin esa carga.

Me retrotrae a cuando tenía ocho o nueve años,
estaba viendo la tele de mi madre:
se trataba de aquel magnífico episodio del rescate de 'Grand Canyon'
en el que el buitre planea descendiendo
sobre una autopista de asfalto que giraba
por bibliotecas y museos, galaxias y estrellas:
desde los tempestuosos salones de la amistad
hasta la rosa cercenada por el látigo.
El motel de los compañeros perdidos
espera con piscina aclimatada y bar.

Pero yo no me apeo allí,
tengo mi propia hilera que sachar:
otra fila más en el campo del tiempo.

Cuando lleguen las trilladoras estaré atrapado en el sol
como los dinosaurios en los santuarios
pero sabré que ha llegado la hora
de ofrecer lo que me pertenece.

(Trad: Raúl Sánchez).