ELEGÍA - BOB DYLAN

ELEGÍA - BOB DYLAN


Me odio por amarte
y la debilidad que supuso:
no fuiste más que un rostro aparecido
en un viaje por el Camino del Suicidio.
El escenario a punto, las luces se apagaron
por todo el viejo hotel:
me doy asco por amarte
y me alegro de que cayera el telón.


Abjuro de ese estúpido juego en el que nos metimos
y de la necesidad que se puso de manifiesto
y de la piedad que me mostraste:
¿quién pudiera haberse dado cuenta?
Salí a la parte baja de Broadway
y sentí aquel lugar en mi interior:
la oquedad donde los mártires se echan a llorar
y los ángeles tontean con el pecado.


Escuché tus canciones de libertad
y del hombre desnudado para siempre
haciendo alarde de su demencia
mientras fustigan su espalda
-como un esclavo en órbita
le apalean hasta domarlo
sólo por un instante de gloria-:
y es una degradación inmunda y putrefacta.


Hay quien venera la soledad:
no soy de ésos
-en esta época de fibra de vidrio
voy en busca de piedras preciosas-.
La bola de cristal de la pared
todavía no me ha mostrado nada:
pagué el coste de estar solo
pero al menos no estoy en deuda.


No soy capaz de recuerdar una sola cosa de valor 
que hayas hecho por mí
salvo darme la espalda una vez
que estaba de rodillas:
nos mantuvimos la mirada
hasta que uno de los dos cediera
-es inútil disculparse
¿qué iba a cambiar con eso?-.


Así que canta tu loa al progreso
y a la Máquina de la Fatalidad:
la pura verdad sigue siendo tabú
aún estando a la vista.
La Dama de la Fortuna que me ilumina
te dirá dónde me puedes encontrar:
me detesto por amarte
pero debería sobreponerme.


(Trad: Raúl Sánchez)